в искусстве более всего я не люблю две вещи: Пушкина и театр. первый неприятен мне как человек (ибо какой бы гений в нём ни сидел, мужик-потрахун есть мужик-потрахун). да и к тому же его стихи меня ну ни как за душу не берут. за душу берёт Есенин, Лермонтов, Бродский, да даже Маяковский, в конце-то концов. но не Пушкин…
а театр мне не нравится своей неестественностью. я, конечно, всегда поражаюсь игрой актёров и всё такое, ибо именно пережить свою роль дано не каждому, да и по себе знаю, что такое репетиции театра… но, чёрт возьми, всё равно не естественно их поведение, интонации, движения. сплошная фальшь. конечно, не будь её, театр был бы тоской зелёной, но по мне, так уж пусть ничего не будет, чем будет ложь.
но кто спросит меня о моём ко всему отношении, когда весь класс выстроят и поведут на Онегина?
короче это я к тому, что мне опять придётся спать на чьём-нибудь плече, сидя в холодном зале нашего драмтеатра